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28 août 2007

Empressement distingué

Je cours.
Je descends.
Je saute.
Me faufile.
Ouf.
In extremis.
J’ai failli m’étaler.
Mais non.
Il m’a applaudi. Il m’a souri, lui, monsieur Figaro.
Révérence. Merci.
Grazie.

Pourtant, avant, plus relâché, on ne faisait pas.
Même dans une maison de retraite, en salle télé devant Julien Lepers.
Thelma m’a accompagné juste avant. Comme d’habitude en ce moment.
Oui, c’est par période. Périodique. Mon côté féminin.

Plus tard, j’en ai vu un.
A Vaugirard.
Ce fut extra.
Une telle scène, je n’en avais jamais vue.
Monsieur Figaro non plus sans doute.
Il a souri aussi. Avec de grands yeux, synonymes de « oooops mince ».
Alors on s’est regardé. Tous les deux. Main devant la bouche. Yeux rieurs.
Et il m’a dit
« Ca ne semble pas arriver à tout le monde ».
Alors je lui ai répondu
« C’est pour ça que c’est cocasse ».

Cet échange, car à Vaugirard un jeune n’avait pas eu ma chance.
Il descendait à bride abattue. Aussi.
Marches quatre à quatre.
Grande souplesse dans le mouvement. Excellente technique.
Le juge russe aurait osé un neuf.
Il a couru.
Les portes se sont fermées.
Il s’est mangé les portes.
Etalé.
Violemment.
Splendide.
Une vraie crêpe.
J’adore.
Il est jeune, il doit encore apprendre.
La technique ne fait pas tout. Il manque le style. L’artistique.
Dixit le juge français. Si, vous savez, celui qui met quatre à tous. Sauf aux belles crêpes.

A tout âge on apprend.
Comme cet homme.
Station Concorde.
Très distingué.
Chaussé de belles italiennes en daim clair trois quarts.
Encostardé tel un diplomate, l’œil dans Les Echos.
Teint hâlé, rasé avec la même précision que le scalpel du plus habile des chirurgiens.
Parapluie irlandais scotché au poignet gauche.
Oui, il ne manquait pas de classe le quadragénaire.
Je reconnais.
Le clone de Remington Steele.

Mais voilà.
On a beau s’appeler Remington Steele, on n’est jamais à l’abri.
Personne n’est à l’abri.

Falguière.

Il sort.
Lentement, son pas sûr calé à l’allure d’un métronome.
Il monte.
Une marche.
Puis deux.
Puis…
Une de trop. La troisième.
Remington se rate.
Aïe.
Ca fait tâche.
Il tombe. Se retrouve à terre.
C’est chouette.
J’aime.
Le fantasme de l’étudiante s’écroule. Badaboum.
Là. Devant nous.

Alors il est reparti. Soudainement.
Métronome affolé.
Sans jeter un regard derrière lui. Dernier des supplices.

Alors, a t’il ri intérieurement ?
Ou profondément choqué ?

Une chose est sûre :
Remington, mon ami, par temps de pluie, on ne sort pas les italiennes en daim clair trois quarts.